El Castillo de Hékate: Un ange frappe à ma porte

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Pensando en algo que le pasa a mi hija (ciertos comportamientos suyos en relación con determinados ruidos), se me ocurrió un cuento que escribí en un cuaderno de tapas verdes que utilizo para recordar cosas importantes y felices.

Era un borrador, algo muy parecido al cuento que aparece en "Una mujer difícil" de Irving. No es el que aparece aquí.

Así que decidí abrir este blog como borrador, aunque sólo sea para este único cuento... quién sabe.

Es un cuento que tiene que ir ilustrado: es un cuento pensado a la antigua usanza, con tapas hermosas, hojas que se abren, dibujos que forman parte del mismo cuento (no un mero complemento), pocas palabras en cada página...

Y luego, por qué no?, si se me ocurre algo, si tengo algún impulso más... cualquier cosa, no sólo cuentos.

Este es mi castillo, el castillo de Hékate, un nombre que me acompaña desde que era una niña.

Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported.

lunes, 30 de julio de 2012

Un ange frappe à ma porte

Un signe, une larme Una señal, una alarma
Un mot, une arme Una palabra, un arma
Nettoyer les étoiles Limpiar las estrellas
A l'alcool de mon âme Con el alcohol de mi alma

Un vide, un mal Un vacío, un mal
Des roses qui se fanent Las rosas que se marchitan
Quelqu'un qui prend la place de quelqu'un d'autre Alguien que ocupa el lugar de otro

Un ange frappe à ma porte Un ángel llama a mi puerta
Est-ce que je le laisse entrer ? Le dejaré entrar?
Ce n'est pas toujours ma faute No siempre es mi falta
Si les choses sont cassées si las cosas están rotas
Le diable frappe à ma porte El diablo llama a mi puerta
Il demande à me parler Me pide que hablemos
Il y a en moi toujours l'autre En mí siempre hay esa otra
Attirée par le danger atraída por el peligro

Un fil, une faille Un hilo, una falta
L'amour, une paille El amor, una paja
Je me noie dans un verre d'eau Me ahogo en un vaso de agua
Je me sens mal dans ma peau Me siento mal en mi propia piel

Je ris, je cache Río, escondo
Le vrai derrière un masque la verdad tras una máscara
Le soleil ne va jamais se lever el sol nunca más saldrá

Un ange frappe à ma porte Un ángel llama a mi puerta
Est-ce que je le laisse entrer ? Le dejaré entrar?
Ce n'est pas toujours ma faute No siempre es mi falta
Si les choses sont passées Si las cosas han pasado
Le diable frappe à ma porte El diablo llama a mi puerta
Il demande à me parler Me pide que hablemos
Il y a en moi toujours l'autre En mí siempre la otra
Attirée par le danger Atraída por el peligro

Je ne suis pas si forte que ça No soy tan fuerte
Et la nuit je ne dors pas Y en la noche no duermo
Tous ces rêves ça ne m'aide pas Todos estos sueños no ayudan

Un enfant frappe à ma porte Un niño llama a mi puerta
Il laisse entrer la lumière Deja entrar la luz
Il a mes yeux et mon coeur él es mis ojos y mi corazón
Et derrière lui c'est l'enfer Y detrás de él, el infierno

Un ange frappe à ma porte Un angel llama a mi puerta
Est-ce que je le laisse entrer ? Le dejaré entrar
Ce n'est pas toujours ma faute No siempre es mi falta
Si les choses sont gâchées Si las cosas están perdidas
Ce n'est pas toujours ma faute No siempre es mi falta
Si les choses sont cassées Si las cosas están rotas
Ce n'est pas toujours ma faute No siempre es mi falta
Si les choses sont gâchées Si las cosas están perdidas

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Sobre mí

Si yo hubiera elegido hace poco tiempo una definición sobre mí, una sola palabra, habría sido LECTORA.

Mi gran placer en esta vida, desde que tengo uso de razón, ha sido leer. En los libros he vivido vidas múltiples, extrañas; pensamientos, modos de vida, modelos de sociedades distintos, fantásticos (o no), hermosos.

Fui lectora cuando creía que la vida real vendría después y yo tenía que estar preparada. No fue así. La vida sucede a cada segundo. Entonces estaba viviendo, ahora también.

Nunca tuve necesidad de ser escritora, aunque escribía. Nunca tuve nada que decir, quizá, como mucho, formas de decirlo. Sin historias, sólo estética. Quizá para mí escribir era una forma de oración.

Ahora vuelvo a escribir, sólo para mí, para sacar a pasear los fantasmas, para ver cómo las letras surgen ante mí, por el placer de sentir el roce del boli en el papel o el tecleteo del ordenador (antes era la máquina de escribir). Por el placer SENSORIAL de escribir, no porque haya nada que contar, nada que decir.

Seres extraños en la corte del amor